Pontos Brilhantes

Estava sentada num pequeno banco de jardim, daqueles antigos e feitos de pedra. Saboreava um fim de tarde deixada ao acaso entre mim e o resto do resto do mundo. Olhava para o horizonte e contava cada ponto que brilhava na água. Cada ponto brilhante fazia-me lembrar cada saudade perdida no passado. Recordei cada cheiro e cada lágrima caída no chão pela saudade que sentira. O passado era apenas uma caixa onde guardava memórias escritas na alma e eram lembradas. O mundo continuava a sua rotina mas eu não conseguia largar os pontos brilhantes. Algo me puxava para sentir novamente tudo o que meti atrás das costas ou que o tempo se encarregou de enviar para longe. De ficar tanto tempo agarrada às memórias, o sol desvaneceu-se e os pontos brilhantes dissiparam-se daquele rio imenso. O passado voltou ao seu lugar mas deixou a sua fragrância, aquilo que deixei para trás e me recordou do que fui, do que deixei e como parti.

Doce alma

Juro que tentei negar, desde muito cedo, o brilho dos teus olhos que vislumbrava ao longe como se fosse pecado passar eternidades a olhar-te. Juro que tentei deixar de lado o teu jeito descontraído, sorriso sempre patente e ofegante. Juro que não queria ouvir a tua voz suave mas grossa mutuamente. Juro que não te queria olhar cada vez que tu passavas por mim e eu por ti; quando para ti eu era uma pessoa como as outras e tu para mim transportavas um brilho, cada vez maior.
Esta é a primeira carta que te escrevo, doce alma que rogo perdão por ter sido atraída por alguém como tu. Gostava de me aproximar, de ganhar mais de ti. Contudo, agora é difícil. Não sei se gostas de gelados de morangos, se gostas do Verão, se gostas de vermelho ou azul. Sei apenas aquilo que trazes fora de ti, sei de olhos fechados o linear dos teus lábios e a cor dos teus olhos. Oiço os teus passos quando ainda nem tocaste no chão. Eles são o som mais suave, o toque mais doce.
Dou por mim a ajeitar o cabelo quando te vejo ao longe, sentindo o coração bater como acontece nos filmes.No fundo, tudo parece uma montanha pela qual vou escalando, agora sozinha e com medo de cair. No fundo, sinto-me bem gostar de uma pessoa como tu.

Finges silenciosamente

Finges não ter cor, seres distante, ar frio, dócil, escondes o que não queres mostrar e vais andando por aqui e por ali, sem noção que deixas um rasto doce e não amargo como pensas tê-lo.
Por momentos vou entendendo o quadro que tentas pintar, mas faltam-te as cores da realidade. Preenches a tela com algo que não o és nem tão pouco o serás. Tens medo que renasça outra pessoa em ti, a pessoa que no fundo há em ti. Um dia disse para mim que iria encontrar-te e estou a consegui-lo. Faz-me bem ao ego encontrar o verídico das pessoas ao invés de procurar a felicidade escondida, como alguns fazem.
Acabas por deixar ficar certos olhares em mim, certas palavras, certas coisas que só eu consigo desmistificar dentro desse teu código silencioso. Finges não sentires nada por ninguém, tudo te passa ao lado mas às vezes deixas escapar alguma coisa que me faz ver-te por dentro. E continuas a fingir silenciosamente, como se nada se passasse. Porque pareces ter medo de mostrares ao mundo que és de vidro, que te partes, que cais e voltas a subir. Não és mais que os outros pobres mortais. Somos feitos com as mesmas cores, com os mesmos defeitos e as mesmas qualidades.
No fundo não desejo sair de onde estou. E acho que deixo escapar-me pelas mãos o que ainda não agarrei.

Casa

Onde o pouco que é concebido chega para satisfazer as necessidades humanas e depois o portão que divide um mundo do Mundo. Queres entrar lá dentro? Não estás preparado. Tu, que tens tudo… ali existe o nada. Paredes quase a ruírem, o chão pisado por um número de pessoas, ficando nada. Os destroços. O vazio. O desgastado. Mesmo assim, a curiosidade é grande, não é? Então entra, entra mas bate à porta, lá vive um velho. Ele vai-te contar uma história, a história que Tu não sabes. Vai pegar nas palavras e moldá-las, falar não por falar, falar porque quer que Tu saibas. Ali, naquela casa, existe vida. O vazio vive com a solidão, o fracasso com o desespero e a dor com a melancolia. O velho, é o homem. O homem que segura e sente simplesmente a tristeza. Porque é necessário o homem existir para dar continuidade aos sentimentos, mesmo que sejam os piores. E Tu entraste. Que saias com a mesma perspicácia com que invadiste o alheio.

Desencontros

"Vejo-me em sonhos como um pássaro negro, crepuscular, alimentando-se nas sombras, nos desperdícios, nos destroços, das vidas alheias. Mas, afinal, o que se leva da vida, senão remorsos? Remorsos do que podia ter sido e não foi e do que se perdeu depois de ter sido. Remorsos do que devia ter sido dito e feito e não o foi a tempo ou do que foi demasiadamente dito e feito. Remorsos destes eternos desencontros, desta sensação de que nada existe no seu tempo certo, de chegar sempre tarde ou partir cedo demais. Porque será que a seguir à noite vem sempre a manhã e de manhã pesa sempre nos olhos e na alma o que se fez e desfez de noite – um corpo húmido deixado num lençol de seda e o ladrão furtivo desse corpo abandonando o quarto que não é seu, em direcção ao vazio de tudo o que lhe pertence, inutilmente?"

Não te deixarei morrer David Crockett

Miguel Sousa Tavares

Bebe...

O coração não foi feito para ser quebrado por mim. Eu existo porque sou preciso, porque todo o Ser Humano necessita de mim. Mesmo que se percam no caminho, um dia encontrar-me-ão. Tu, tu vais-me voltar a encontrar. Vai até àquele rio e bebe um pouco da sua água. É a essência da vida. É lá que vais encontrar o sentido dos teus sentimentos, até mesmo quando pensares que está tudo perdido e o passado conseguiu destruir o teu presente e o teu futuro. Bebe se te sentes amada e se amas, bebe se achas que eu mereço a pena, bebe se te consideras uma pessoa que tem sentimentos e sabe usá-los. Bebe, sobretudo, se consideras ter perdão para dares a quem amas, porque só quem ama tem um direito maior de ser perdoado.

Alma resplandecente

Alma resplandecente

Coração sensível

Sons de uma mente

Vida só de ida.

Os olhos cegam-me com tanto sufoco

As mãos perdem a acção por um pouco

Visões perdidas, beijos por dar,

Meu Amor, eu sou fogo, tu és mar.

Perco-te por instantes

No meio da multidão de gentes

Cada pedaço teu triunfante

Neste poço de desencontros dependentes.

Não me sorrias, não me toques

Pois nem sabes que existo

Pergunto-me desesperadamente

O porquê deste presente que conquisto.

Não importa ser ar ou vento

Paixão transparente

Alma resplandecente

Onde tu Amor, viverás eternamente.

Nome sem cor

Ao invés de escrever o teu nome na areia molhada que me rodeia, gravei-o no meu peito onde nenhum Homem será capaz de tocar. Sítio rodeado de muralhas, sagrado e secreto que uso como uma fuga à tua saudade. O teu nome não tem cor. É transparente como estas palavras que nunca as irei proferir nem nunca sairão da minha gaveta. São tão importantes que não se mostram a este ciclo mundano em que, umas vezes se criam sentimentos, e, outras vezes, imagens semelhantes mas controversas.Ao acaso, por momentos distantes no tempo em que vou deixando a minha fragrância no teu nome sem cor, agarro cada letra como se fosse manjar de um pobre. Não existe mapa para lá chegar. Não há caminho nem direcção. Não há fuga nem destino. Pouco sabes que mal vou existindo, escondo-me por detrás do resto mas acabo por fazer a diferença, a minha voz soa mais alto.

Escritor

Amante profundo, como quem escava uma gruta, paixão ardente desenhada por palavras que vão sendo o fogo que arde, o prazer que se mantém e supera tudo e todos. Jovem feliz, olhando aquilo que ainda não conseguiu vislumbrar, caindo no passeio de ruelas históricas, manchadas de batalhas e guerras travadas. Autor de um livro, de uma vida, de uma quimera incontrolável e poderosa que ataca sem piedade. O mundo, cada vez mais achatado porque o vão destruindo, bola redonda tipo uma bola de berlim. Mas a bola do mundo não é tão doce, tem um cheiro amargo. Reflexos que se armam em inocentes, espelhados em paredes onde a fé era a palavra chave, onde o amor vencia, pequenas sequelas quase findas. Quadros por preencher, vitórias por vencer, lágrimas por chorar.
O escritor tenta procurar no ínfimo lugar de cada mundo a sua razão de fazer fluir palavras e juntá-las septicamente. Difícil é acreditar que esses escritores existem e vão, de uma maneira ou de outra, procurar a fonte de equilíbrio para alguns se debaterem contra algo que os faça parar e pensar. Difícil é encontrar o escritor dentro de nós, com brio e vivacidade.

Escritor que te enrolas nas palavras, escondes-te do mundo através de cada letra. Escritor que vês passar uma multidão, ninguém pára e ninguém olha para ti, tão igual aos outros; mas quando é o momento de te lerem, todos param, escutam e por aqui ficam. Eles não te querem maior nem mais pequeno. Querem-te assim da forma que sustentas os textos que dão outra vida à própria vida.

Extractos...

Extractos...

do Lat. extractu
Fragmentos...
Substância que se extraiu de outra...
Então, Extractos, de Maria Inês Rafael, é isso mesmo, algo tirado do meu interior.